Libri.

Amo libri. Fin da piccola gli ho amati. E gli ho divorati. Ne ho letti cosi tanti che spesso non mi ricordo più “ma questo l’ho già letto?”. Quando ero piccolina, mio padre usava un trucco: comperava la serie completa di una collana (per esempio Sissi, Angelique, Enciclopedie per giovani, libri vari ecc.) e gli chiudeva a chiave in un cassetto. Io sapevo cosa c’era gli dentro, perchè ogni tanto mi facceva guardare: cosi ero ricattabile. Infatti lui aveva le sue politiche per darmi i libri.

Le sue politiche erano: a) ottenere un risultato da me (mettere a posto la camera, fare le lezioni di scuola, studiare, fare la polvere ecc.) e b) mettermi in standby (quando avevano tanto lavoro e io volevo essere “occupata” - eccoti il libro).
Poi c’era la biblioteca communale. Con dieci anni, non uscivo ogni settimana se con minimo sette libri da leggere. In fine, sempre a quel età, mia madre era frustrata: non ti compro più libri! E troppo frustrante. Primo rischio di comperarti libri che hai già letto e secondo gli leggi troppo velocemente, non vale l’investimento. Da quel momento in poi, c’erano le liste mie di libri che desideravo (cosa che uso ancora, ma mia mamma lo stesso ha molta paura a comperarmi libri - infatti gli ultimi libri che mi ha comperato erano quelli che mi servivano per l’università - libri a 60 euro l’uno). Da quel momento in poi, ho investito tutti i miei soldi (ricevevo una paga mensile, e di quei soldi potevo fare ciò che volevo - ma quando erano finiti - erano finiti) nella compra di libri.
In effetti ne ho tanti. Mi ricordo che a 15 anni avevo iniziato una lista d’inventario (che non ho mai più continuato): già allora ne avevo oltre 350. Ora ne ho cosi tanti che mia madre a volte è disperata: ma dove mettiamo tutti questi libri? (ma se un parente le propone di gettarli lo spaventa: ma sei scemo? i libri non si buttano!).
Vi racconto tutto questo, per farvi capire il motivo per cui io ho un problema, quando qualcuno mi chiede: il tuo libro preferito? Non ne ho. O sì, ne ho. Tantissimi. Ogni volta che leggo un libro fantastico (che oramai è raro a trovare perchè non è che pubblicano cosi tante cose nuove fantastiche) per un tot di tempo, questo libro è il mio preferito. Poi col tempo diventa tanto bello ed importante come gli altri fantastici. Ci sono libri, che porto sempre con me, ugualmente dove trasloco. Sono libri da cui non mi posso staccare. Sono i libri di Dostojewski, Tolstoj, certi libri di Hemingway, Nietzsche, Wilde, i tre libri di E.T.A Hoffmann, Faust di Goethe, L’Iliade e certi gialli. Aggiungo anche i libri che forse non mi sono piaciuti, che forse non ho nemmeno finiti di leggere ma che rappresentano un collegamento con una persona cara che me gli ha regalati.

Ecco, tutto questo testo cosi lungo e personale per farvi sapere, che se qualcuno mi chiede: qual’è il tuo libro preferito, io non saprei rispondere.
Mi limito dunque a segnalarvi delle recensioni fantastiche (a mio avviso) di libri meravigliosi. LEGGETE LEGGETE.

VIAGGIO AL TERMINE DELLA NOTTE, di Louis-Ferdinand Céline.

di Fabrizio Rusconi

IL LUPO DELLA STEPPA, di Herman Hesse

di Giuseppe Del Fiacco

INCATENATO ALLA MONTAGNA, di Thomas Mann

di Paolo Bullo

LE INTERMITTENZE DELLA MORTE, di Josè Saramago

di Maria Carla Ferreri

CON GLI OCCHI RIVOLTI AL CIELO, di Zora Neale Hurston

di Alessandra Avella

UNA RELAZIONE INTIMA, di Zeruya Shalea

di Stefania Corbatto

a presto, vostra Lune.